Se potesse la rugiada del mattino,
posatasi sui prati della vita,
placare la mia sete di sapere
sciogliendo i dubbi feroci della sera
pronti a sbranare il tempo delle stelle,
allora, altro io non chiederei
se non di diventare di quel prato,
fragile ed assetato filo d'erba.
Nell'aria umida di sogni
s'ode soltanto
il respiro del vento
e le farfalle innamorate
con ali nuove vestite
breve hanno il volo.
Tacciono gli uccelli
sui rami quasi spogli
e nel riverbero del sole
lascian cadere
le ultime foglie
gli alberi stanchi.
Lascia ch'io sia
la nostalgia di un sogno
disarmato, indifeso,
prigioniero di parole
incrostate sulla pelle.
Conservalo ancora, se puoi,
nel soave respiro del mattino,
nell'ansia di rugiada,
nel passo leggero della notte.
Tienilo lì, rannicchiato
nei silenzi,
come acqua di sorgente
a dissetare il cielo.
Graffia l'anima,
il tempo,
indomito, impetuoso.
Tutto resta impigliato
nelle trame del pensiero.
Soltanto i sogni sono
la certezza.