Il tempo è una galleria
senza fine,
le ore si fermano,
e restano lì
a indulgere;
un minuto pare un'eternità;
la notte
è un calderone da streghe,
di nottate insonni,
mendicando
il sonno che non viene,
e si ritrae sempre più,
notte interminabile.
Poter riavvolgere il nastro
Daccapo,
tornare indietro,
rivivere di nuovo,
tornare ai vecchi tempi,
avere un'altra chance,
correggere gli errori,
rivedere gli amori,
cogliere le occasioni perdute,
rivedere gli amici partiti,
e mai più rivisti;
ricominciare di nuovo,
come qaundo si era bambini,
col sapore del mare,
il sale e lo jodio nell'aria,
la spiaggia,
le cabine da piccoli,
le bandierine rosse
per il mare mosso,
la gioia e
la felicità di quegli anni.
Ricominciare.
Di notte,
il momento dei poeti,
degli scrittori,
dei ribelli;
ore nel silenzio,
nel nascondiglio
tra le tenebre,
luci soffuse del neon,
a cercare parole, pensieri,
idee fugaci e chimere perdute,
amori infranti,
donne perdute,
dimenticate,
primi amori lontani,
che non torneranno più,
ma che non si scordano mai,
la notte dei poeti maledetti,
con le loro penne,
intinte nella memoria e nel ricordo,
di cose perdute,
di rabbie sopite,
di dolore
e di ferite mal lenite;
poeti e il loro mondo,
che scrivono
un po' per se stessi,
e per gli altri,
per tutti,
anche per te.
Sei scostante e distratta con
La testa lontana,
chissà dove;
stai con me
e pensi ad un altro;
ed io perdo terreno
e non so che fare
per farti capire,
per dirti che sono qui,
sono qui,
ma tu pensi ad altro,
sono sempre stato con te,
ma tu non mi senti,
non capisci,
non mi senti;
io che ho sempre dato,
che ho sempre fatto,
ma tu non mi senti,
non mi senti.
Alba,
la notte è finita,
la festa è chiusa,
ultimo appello,
il locale chiude;
resta il sonno arretrato,
i sogni infranti,
il tempo andato,
finito,
fine della notte.
Addio al paese,
dicevi,
mentre la mano
mi tenevi,
e non puoi stare ferma,
devi sempre andare,
partire
al diavolo il paese fetente,
sei una girovaga,
una nomade;
addio al paese dicevi,
tu ci credevi,
e adesso,
anch'io
che sono qua,
e chissà dove sei,
che fai;
e siamo sempre qui,
con desiderio
di andare via,
da questo posto fetente,
da questo paese perdente,
cambiare,
andare,
bisogna sempre andare.
La notte è un baratro oscuro,
di infinite ore insonni,
dove il tempo si ferma
e perde di significato,
dove i pensieri volano
alle porte della notte;
quando i poeti scrivono,
nel silenzio,
in compagnie delle muse
benigne della poesia,
notte,
nascondimento,
fatta di ricordi,
di atmosfere soffuse,
di silenzi immani,
notte,
pensieri,
ricordi.
Eh sei nervosa
e non sai perché,
sei distante con la testa,
e io non posso aiutarti,
chiusa nel tuo mondo,
in un altro pianeta,
torna sulla terra presto;
vorrei pensassi a me,
vorrei amassi più me;
e vincesse l'amore vero tra noi;
quante cose vorrei farti capire,
ma tu sei distante.
Elisabeth,
ti ricordi
gli anni verdi,
quando eravamo giovani,
ancora ti vedo cogli
occhi sfocati della memoria,
allora era facile amare,
eravamo freschi,
corpo sano,
palpiti del cuore,
ti ricordi la mia cotta per te,
i mille fallimenti,
il non riuscire a dirtelo,
ti ricordi;
poi ti ho persa tra la gente,
e ti rivedo ogni tanto,
matura e sicura,
nei tuoi anni
e la tua vita;
andiamo ognuno per le nostre strade,
dov'è finito,
quell'amore,
dove,
quando eravamo giovani.
La notte è un antro
di streghe,
un abisso,
dove il tempo
si ferma,
dove le ore
stazionano
e non passano più;
un minuto,
un ora,
un eternità;
notte strana.