Era de maggio e te cadeano 'nzino a schiocche a schiocche li ccerase rosse... Fresca era ll'aria e tutto lu ciardino addurava de rose a ciente passe.
Era de maggio — io, no, nun me scordo — na canzona cantàvamo a ddoje voce: cchiù tiempo passa e cchiù me n'allicordo, fresca era ll'aria e la canzona doce.
E diceva. "Core, core! core mio, luntano vaje; tu me lasse e io conto ll'ore, chi sa quanno turnarraje! "
Rispunnev'io: "Turnarraggio quanno tornano li rrose, si stu sciore torna a maggio pure a maggio io stonco cca".
E sò turnato, e mo, comm'a na vota, cantammo nzieme lu mutivo antico; passa lu tiempo e lu munno s'avota, ma ammore vero, no, nun vota vico.
De te, bellezza mia, m'annamuraje, si t'allicuorde, nnanze a la funtana: l'acqua Ilà dinto nun se secca maje. e ferita d'ammore nun se sana.
Nun se sana; ca sanata si se fosse, gioia mia, mmiezo a st'aria mbarzamata a guardare io nun starria!
E te dico — Core, core! core mio, turnato io sò: torna maggio e torna ammore, fa de me chello che buò!
Dint'a na grotta scura Dormeno 'e zampugnare: dormeno, appese a 'e mura, e ronfeno, 'e zampogne quase abbuffate ancora 'a ll'urdema nuvena; e, ghianca, accumparesce e saglie ncielo, dint'a chiara nuttata, 'a luna chiena.
Dormeno: a mezzanotte Cchiù de n'ora ce manca; e se sparano botte, s'appicceno bengala, e se canta e se sona per tutto 'o vicenato… Ma 'o Bammeniello nun è nato ancora, e nun s'è apierto ancora 'o Viscuvato.
Fora, doppo magnato, esce nfucata, 'a gente: ccà d'o viento gelato, p'e fierre d'a cancella, trase 'a furia ogne tanto…
E c'o viento, e c'o friddo, ncopp'a paglia pugnente, a ppare a ppare, dormeno, stracque strutte, e zampugnare.
Nu pianefforte 'e notte sona luntanamente, e 'a museca se sente pe ll'aria suspirà.
È ll'una: dorme 'o vico ncopp'a nonna nonna 'e nu mutivo antico 'e tanto tiempo fa.
Dio, quanta stelle 'n cielo! Che luna! E c'aria doce! Quanto na della voce vurria sentì cantà! Ma sulitario e lento more 'o mutivo antico; se fa cchiù cupo 'o vico dint'a ll'oscurità...
Ll'anema mia surtanto rummane a sta fenesta. Aspetta ancora. E resta, ncantannese, a pensà.