S'aggira
per le strade
quest'anima inquieta,
senza casa
e senza padrone,
sotto la pioggia
canta una canzone
che si confonde
con l'odore
di asfalto bagnato
senza alcun colore.
Felino il passo
corre veloce
senza rumore
né ardore
sotto la pioggia,
freddo è il sapore
dell'acqua sporca
sulla pelle
che ormai
non fa più stupore.
Dove si posa
questo mio pensiero?
Non su verdi colline
dove dolce è scivolare,
non su bianche acque
che ti sanno abbracciare.
Non mi è dato ancora sentire
il vento caldo dell'estate
che accarezza
l'anima mia.
Non ancora
mi è dato il tempo
di avere sguardi
solo miei.
Non è il tempo
di fermarmi
altri posti deve
attraversare
questo cuore mio.
Dove si posa questo mio pensiero?
Non sulla terra arida
che anela ad altre piogge
non su parole
che troppo dicono
e nulla sentono.
Questo mio pensiero
è tempo che metta le ali
e abbandoni l'ombra
imprigionata a questo
deserto d'assenza
perché se difficile
è partire
doloroso è restare.
Nessun dolore
è ridotto al silenzio
esso intona
un silente canto
compagno fedele
dei giorni passati
e quelli a venire,
e di tanto in tanto
all'improvviso
si fa greve carme
per un solo istante.
C'è un luogo
dove ogni cosa
trova ristoro
ogni mia gioia
trova gioia
ogni mia lacrima
trova consolazione
ogni mio dubbio
cerca risposte
c'è un luogo
dove ogni luogo
non mi sembra
più casa
perché solo il tuo cuore
è la mia casa.
La mia penna trema
quando cerco parole
che dicano di te
di ciò che sei
dell'aria che respiri
della brezza libera
che attraversa i tuoi pensieri
delle tue convinzioni
muraglie inespugnabili
del tuo andare dove
l'occhio si perde all'orizzonte.
Come posso tentare
se pure con la linea d'inchiostro nero
d'imprigionare i tuoi passi?
Sei quel sentiero sconosciuto
poco battuto
che sfugge al quotidiano
quel incontenibile desiderio
d'infinito
a cui invano tendiamo
quel sibilo di vento
che irrompe nelle monotone stanze.
Come posso solo pensare
di trovare parole
che dicano di te
senza pensare
a me.
Tacciono
dietro gli scuri
gli occhi,
lento e misero
questo insistente
gocciolare
scandisce
il tempo,
non ho nulla
da attendere
eppure attendo.
Ogni uomo ha la sua stella
un graffio di luce esile
nel cielo scuro
ogni stella
un pensiero
ogni pensiero
un'impronta sul cuore
ogni uomo ha la sua stella.
È per quella sete
che attanaglia la mia anima
per quel bisogno di sentire
così profusamente nella mia carne
e giù fino allo stomaco
che ti vengo ancora a cercare.
Perché taccio
non vuol dire
che tu sia libero
di sparlare
perché taccio
non vuol dire
che tu sia nella ragione
perché taccio
non vuol dire
che tu mi possa ferire
perché se io taccio
è solo per mesta compassione.
Ed è pioggia dentro
che non si ferma
alle porte
dell'anima
e impetuosa irrompe
inattesa.
Ed è pioggia dentro
questo filo sottile
come un pensiero
inespreso
che lega
distanti sguardi
in uno stare
sospesi
senza dimora.