Stasera
ho voglia di cedere,
di sedermi su un prato
e stare a guardare
ciò che succede,
inerte
come un filo d'erba
troppo vicino alla terra
per essere mosso dal vento.
Guardare senza capire,
senza volermi spiegare
il perché delle cose:
sedermi su un prato,
e stare a guardare.
Fratello,
se vuoi seguirmi nel bosco
seguimi scalzo
e col capo scoperto;
perché stanotte, nel vento,
ascolterai
lo Spirito della Terra
cantare triste
la sua patria perduta;
e piangere,
piangere in silenzio
la sua struggente malinconia.
Saremo soltanto,
nel tempo che corre,
racconti vissuti
tra ieri e domani,
parole taciute
rimaste nel cuore,
speranze deluse
a due passi dal sole.
Io vorrei dirti
una cosa importante:
c'erano per davvero
tre uomini
ed una capra
sotto la volta
di quella
chiesa gotica,
là dove per la prima volta
mi confidasti
di essere fuggito
da un manicomio.
Là per là
non ti avevo creduto,
ma quando
insieme alla capra
ho visto e ti ho detto
che c'erano anche
tre uomini
in volo a guisa
di dirigibili
librati sotto
gli affreschi
aerostatici
del tempio del vescovo,
allora ho capito
che solo un folle
poteva non credermi.
Vivi la solita vita;
e quando parliamo,
mi sveli i misteri di sempre:
denaro, successo,
speranze orgogliose...
Eppure,
l'hai vista anche tu
quella freccia quadrata
pulsare di vita,
volare in un attimo
da un secolo all'altro,
sfondare
la cappa di fango
che unisce
le nostre esistenze...
Gridasti al miracolo,
vedendo la pioggia di stelle
sgorgata da quella ferita...
Stelle di melma
brillanti di luce divina?
Qualcuna.
Ma tante stelle di fango,
che tornano al fango.
Vieni.
Corriamo veloci
sull'erba che dorme.
Voliamo leggeri
sul bosco che sogna.
Ascoltiamo insieme
la musica della notte.
Smarriti
per strade di nebbia
vagano
ma non parlano
indifferenza
piccoli
pensieri di gioia
delusi.
Scrigni deserti.
Violati, inerti.
Fuochi già spenti.
Delusi, vinti.
Tempi svelati.
Vissuti, andati.
Voli distesi.
Dolenti, arresi.
Eppùre palpita
d'argento il mare.
Eppùre ardono
stelle sicure.
Eppùre ancora
di nuovo amore
ridono bocche innocenti, ignare.
Eppùre ancora
dentro il dolore
fremono ali potenti, oscure.
Guardo
la splendida voluta barocca
risplendere
dall'alto dell'infinito
del mio cervello tetro.
Col becco adunco
e quindici artigli
rossi di vergogna,
seduto su mezzo cavallo bianco,
ho cinque scudi di vetro
sulla fronte bruciata dal sole.
Eppure sono un uomo,
e ti parlo,
e mi comprendi.
E siamo qui,
tra rime pedestri,
volti rupestri
e sguardi levati al cielo,
feriti di poesia,
trafitti di dolore,
morenti di pietà
versata da immensi
pitali di lacrime.