Poesie di Giuseppe Bartolomeo

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Il tuo poeta oggi canta senza vederti
durante la notte che non conosce buio.
La tua bocca è come fiori di ginestra
con profumo pieno di bellezza.

Sento l'odore di frutti silvestri
mentre la notte nasconde messaggi.
I tuoi capelli sono ruscelli al vento
sotto l'ombra di salici piangenti.

Il tuo poeta oggi canta senza vederti
durante il giorno affacciato al balcone.
Scenderò nella strada per incontrarti
quando appari sotto i raggi del sole.

Oggi ti rivedo in questi versi senza rima;
tu sei la fonte che sgorga fra le rocce
tu sei il grido del bimbo che nasce
tu sei il sole che illumina l'aurora.

Il tuo poeta oggi canta senza vederti
durante la notte che non conosce buio.
Tu sei la luna che serve da cuna
a un sorriso di bimba aperto al futuro.

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Il tempo ha il cuore delle montagne
le montagne gli occhi del tempo.
Noi camminiamo scalzi sulla terra
ricordando quelle pietre del fiume
quell'acqua silenziosa della notte.

Il vino e il pane di oggi sono sulla mensa,
i genitori già camminano sull'orizzonte.
I figli hanno costruito lontano i loro nidi
mentre sogniamo sulla sponda del fiume
un nuovo mondo che sorgerà un domani.

Cominciammo a camminare sotto le stelle
aspettando di contemplare la vicina aurora
ma ci sorprese il sole all'ombra delle palme
su una sabbia resa sterile da umano dolore.

La luce spingerà la nostra fragile barca
sotto montagne piene di mistico silenzio.
Stringendoci le mani accenderemo il fuoco
per bruciare insieme distanza e indifferenza.
Saliamo, ci resta poco per capire la montagna.

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Scese un uomo solo da una alta montagna:
un bastone di quercia secolare in mano,
una borsetta con degli occhi di pietra.
Un cane bianco lo seguiva da lontano
orinando su foglie secche e tronchi strani.

Un bambino giocava solo sotto un albero.
L'uomo lo guardò con un dolce sorriso
gli gettò un occhio di pietra e disse:
ti servirà un giorno senza pianto.

Camminò l'uomo appoggiato al suo bastone
lungo la riva di un fiume lungo e nero.
Il cane non bevve di quell'acqua
era sangue di gente morta nel tempo
con le spade sporche di barbari.

L'uomo vi gettò un occhio di pietra
si sentì un tonfo nel silenzio, un grido.
Il cane abbaiò guardando fisso.
Riconobbe nella riva il suo padrone
ma seguì le orme del suo signore.

L'uomo che scese dalla montagna
gettò gli occhi di pietra alle sue spalle
meditando guardando solo avanti.
Non ruppe il suo silenzio né lo sguardo
quando una voce nascosta gli disse
di fermarsi per guardare indietro.

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La primavera di questo nostro tempo
non ha più occhi per lacrime di rugiada.
Ha solo il cuore pieno di speranza,
per ricordare i fiori dei nostri prati,
le carezze dei nostri genitori,
i sorrisi veri dei nostri figli,
dimenticando la gente che grida
contro un passato che non c'è più.

È passata anche questa luna piena
con le sue piogge del mese di marzo.
Forse vedremo passare i nostri giorni
scritti su volti senza più maschera.
Domani inizieremo lo stesso cammino
con nuovi occhi per illuminarlo
con le mani rivolte a un cielo di stelle
in un corpo adatto a nuovi orizzonti.

Non distruggeremo i nostri giorni
inseguendo stelle cadenti di agosto.
Costruiamo il nostro nuovo uomo
guardando il sole e le alte stelle.
Camminiamo insieme su questa terra
sia nei mesi estivi che d'inverno.
Siamo noi i fiori del celeste giardino:
la donna la rosa che profuma la vita
l'uomo la spina che la fa felice.

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La pioggia è la ricchezza dei proletari,
la madre feconda della fame dei poveri.
In questa terra feconda zambesiana
il sudore fortifica l'anima e la zappa.
L'uomo e la donna sono motori a manioca
su strade museo di piedi scalzi senza nome.

Qui non si cammina con le Mercedes
né con carri trainati da robusti buoi.
Non si conosce la metropolitana
né il Concorde dei cieli occidentali.
Nessuno firma assegni falsi
né tenta nei casini la sua fortuna.

Qui per riempire di contenuto le sere
i vecchi raccontano le favole del coniglio,
la storia degli antenati illustri,
la caccia comunitaria fatta con le reti,
la lancia, le maschere e grida umane
per spaventare i fantasmi della notte.

Ringraziamo questi popoli ancora saggi,
o uomini che ci chiamiamo occidentali.
Da questi popoli chiamati primitivi
nascerà per l'umanità la nuova primavera
ricca di acqua che farà germinare i semi
di una nuova umanità senza tanti misteri.

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Negli anni che vivevo in terra africana
venne a visitarmi un mozambicano.
Aveva negli occhi un messaggio,
nelle mani la speranza e il candore.
Mi diceva ridendo senza scomporsi:
"Guarda, oggi la terra è molto triste..."

Continuò il discorso con parole vere
sui nuovi padroni su poltrone del potere.
Si ricordava degli europei coloniali
arrivati poveri per diventare avari,
poi gonfiavano le nostre mani
con la palmatoria forata di dolore.

Le nostre strade erano di terra antica
ripulite e messe in sesto ogni anno
da mio padre, le mie e donne e figli.
Erano tempi tristi senza sogni.
Riempivamo le notti al ritmo di tamburi,
danze ancestrali e acquardente amara.

Sognavamo un domani con allegria
ma ancora oggi la terra è triste, sì triste.
Quando arriveranno le case di pietra,
i figli senza vergogna di essere uomini,
le donne piene di vita e senza timori,
con una terra ricca tutta per noi?

Io sto sognando in pieno mezzogiorno,
ripeteva con voce rotta da singhiozzi,
il mondo che vivranno i miei nipoti.
Ma oggi per me la terra è ancora triste.
In casa ho solo farina macinata su pietre.
Il companatico è rimasto anche oggi
nelle case dei ricchi appena arrivati.

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Andammo insieme quella sera
sotto palme che portano al mare.
L'azzurro dei miei occhi
era il tuo cielo
mentre il battito del tuo cuore
era il mio pensiero.

Sentivamo le voci del giorno
correre leggere fra le foglie,
il passo lento dei pescatori
carico di onde lontane.
Ogni tanto una bicicletta
illuminava i nostri volti.

Il giglio rosso del tramonto
restava intatto negli occhi.
Fu una sera vissuta dentro
senza parole né lamenti.
Bastò l'offerta dello sguardo
a trasformarsi in abbraccio.

Andammo insieme quella sera
sotto la chioma di palme africane.
Un giorno arriveremo fino al mare
quando la notte avrà un cuore
e i nostri corpi saranno fiori.

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Olimpiadi Rio de Janeiro

La fiaccola dei Giochi
inizia la cerimonia
s'accende nel tempio
si conserva nel cuore.
Gli eroi ellenici
pieni di gloria
hanno riempito poemi
hanno fatto storia.

La fiaccola è fuoco
potere divino
regalato all'uomo
nel suo cammino.
Oggi si accende
con i miti d'Olimpia
il fuoco moderno
su questa terra.

La fiaccola dei Giochi
ha visitato il mondo
purifichiamo il cuore
uomini di oggi.
Il gioco è l'uomo
l'uomo è il fuoco
il fuoco è la vita
la vita è l'uomo.

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Olimpiadi

Una freccia umana
accende il sacro fuoco
su tripode al vento:
iniziano le olimpiadi
si fermino le guerre.

Bandiere e colombe
salutano gli atleti
cadono i records
iniseme alle frontiere.

L'ulivo e l'alloro
sono simboli di ieri.
Oro, argento e bronzo
televisione e segreti
forgiano oggi
i nuovi atleti.

Tutti corrono
con il vento
contro il cronometro
contro il tempo.

È il tempio dell'orgoglio:
il fuoco brucia
la gente applaude.
C'è chi grida
c'è chi piange.

Arriva la fine
finisce la maratona
si spegne la fiaccola
resta l'onore.

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Il tempo uccide le favole senza messaggi
frantuma la gloria di uomini stolti
cancella le ferite della nostra storia
aprendoci il cancello al nostro tramonto.

Perché siamo soli con i nostri ricordi?
Siamo uomini nati da un amplesso d'amore
cresciamo bevendo l'allegria del cuore
per morire tranquilli a mani vuote.

Il tempo fiorisce con i petali delle notti
mentre nel buio sfogliamo i nostri sogni.
Solo i nostri passi ascoltano il dolore
della nostra terra che cresce giocando.

La nostra favola è tessuta di desideri
con gli occhi aperti a guardare le stelle.
I fiori cresceranno nel cielo dell'uomo
portando una lampada accesa nel cuore.