È la mente che annega in troppo spazio.
E con lei i miei gesti quasi appesi,
nella costante esitazione esibita
di un secondo perfetto mai raggiunto.
Manca il movente ad un delitto autoinflitto
e soprattutto il coraggio di restringere il campo
e godere del tempo nei frammenti brevi.
Siamo semi fertili sparsi alla rinfusa dal vento,
rotolati e confusi tra sassi e cemento.
Stringo al petto fogli nuovi
respirandone a fondo l'odore,
ne assorbo il candore, la loro innocenza,
la verginità sommessa.
Spingo in fondo risonanze residue,
assorbo anch'esse...
So che ne scorgerò il riflesso,
so che ne spargerò nel tempo che mi accoglie,
so che intaccherò una verginità provvisoria, volatile.
So che stringerò fogli esausti. Un giorno...
Rincorro attimi che non trovo
ma continuo a correre...
e a chiedermi se mi muovo
in cerchio o se a qualche
interrogativo sospeso
riuscirò un giorno a rispondere.
Continuo a chiedermi se riuscirò
un giorno a rispondere.
Superando sere infinite,
così...
come giocare ad intrecciar sensazioni,
così...
come provare a placare una strana sete
distillando la notte.
Le frequenze disturbate di una vita in divenire mi scompongono e ricompongono un tracciato dai confini labili...
le mille sfumature a cui presto lo sguardo si disperdono per poi rapprendersi, svaniscono per poi tornarmi ad invadere i sensi.
La vita è di volta in volta una linea sinuosa, una spirale, una traccia
distesa...
Ora so che non esistono traguardi verso i quali inerpicare le braccia,
ma solo la coscienza di un equilibrio esatto... la fluidità di un percorso
levigato dal mio passo...
Ma nuovamente il tutto sembra confondersi ed inesorabilmente tornare
a confondermi.
Mi chiedo, ora, quale ispirazione allora possa indurre l'acqua d'un fiume a raggiungere il mare, solo per poi continuare a sbattere a riva...
e ancora perché, seduto su questa stessa riva, non riesca a fare a meno
di raccogliere un pugno di sabbia, lasciarlo scomparire tra le dita... per poi raccoglierlo ancora.