Poesie di Danilo Sarra

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Sei Tu

Sull'imberbe biancore delle tue gambe
scivola la mia passione repressa
e disegnami lo sguardo funesto
come quello di un ladro legato
davanti al florido bottino.

Sei tu la mia lavandaia
che con mani vellutate
lava la mia malinconia.
Sei tu la mia Regina
che con fare prepotente
il mio cuore comanda.
Sei tu il mio ruscello
la cui fresca acqua
la mia aridità disseta.
Sei tu il mio traghetto
che mi guida ineluttabile
nel burbero mare dell'amore.

È il tuo angelico abbraccio
la tanto cercata mia felicità
che mai toccherò né vivrò.

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Poesia impressionista

Scatena il suo rabbioso dolore
il tumultuoso cielo incolore
con rapide raffiche di vento
e con un disperato incessante pianto
che bagna l'insignificante
e sprovveduto Viandante.

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Il mio petto ho squarciato
e un lembo di cuore ho strappato;
con il liquido che n'è fuoriuscito
un asciutto palato ho subito dissetato:
questo significa essere generosi
dare agli altri un pezzo di se stessi.

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L'estate

La soffocante cappa estiva
edificata dagli ardenti raggi solari
oprrime le frasche d'inverno fresche
che seccano e rasentano la morte
dai gracchianti grilli appesantite.

Ma uno spruzzo di gelida acqua,
improvviso e inaspettato,
allontana l'arto della morte
e dona alle secche piante
una fievole speranza di vita.

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La poesia

Il cocente focolare della Poesia
sta sciogliendo lentamente
il mio cuore raggelato
da mille inumane sofferenze.
Adesso, l'importante, è non farsi ustionare!

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Lo stolto

Vorrei raccontarvi la storia dello stolto
che, in poco tempo, divenne il miglior atleta del mondo.

Nacque tra le rassicuranti stanze di un ospedale
a stretto contatto con il vivo affetto della dolce madre
ma venne battezzato dal fuoco di un duro incidente stradale
che gli tolse la presenza e l'amore dell'amabile genitore
e la preziosa possibilità di muoversi e camminare.
Ma l'incidente non spazzò via la sua voglia di vita.
dura a morire e scomparire,
che cresceva di pari passo col dolore interiore.
Lunghe terapie e faticose battaglie lo guidavano
finché il sudore del suo dolore alimentò i suoi arti
che riprendevano a muoversi come spinti da un motore
e lo conducevano verso la gloria, la fama e il denaro:
le sue gambe erano le più rapide dell'intero mondo
e sfrecciavano incontenibili sulla calda rossa pista.
Ma il sorriso della gente e la triste carta verde
occultavano il suo dolore e il ricordo del genitore:
e quando l'affetto genitoriale fu definitivo dimenticato,
le sue gambe smisero di strabiliare e tornarono morte
e il grande atleta divenne di nuovo lo stolto che era.

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Spesso la vita è morte e la morte è vita

Spesso la vita è morte:
Quando il turgido fervore dell'istinto
cede al pacato passo della razionalità;
Quando il vitale esercizio del fisico
muore sotto il turpe torpore dell'immobilità.

Spesso la morte è vita:
dopo che la trista e ultima falce
spezza la stanchezza tipicamente umana:
mantenere gli occhi sempre aperti
per guardare la tristezza di un mondo ormai a pezzi.

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La mia condizione

Non voglio condividere la mia sacra esistenza
con i vostri lindi visi imberbi e sorridenti;
ne tanto meno con i vestiti artisticamente abbinati.

Vorrei essere una Cinciallegra
che, contenta, amabilmente canta
al di sopra della vostra miseria.

Non sapete di essere incatenati
alle lercie leggi della moda;
allo spasmodico obbligo di apparire;
alla becera esigenza di essere esteticamente
superbi.

Non potete assaporare il dolce gusto
della vasta varietà della Natura
legittima madre lucente e severa
che non avete mai conosciuto e apprezzato.

Purtroppo, nonostante l'apparenza
sono come voi;
la civiltà dei grattacieli
e del tubo catodico è anche la mia.

Ma io, a differenza vostra, conosco
la salvifica e splendente via d'uscita.
Ho tra le mani il mistico antidoto
che mi garantirà la salvezza.

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I Contadini (angeli senza ali)

La zappa azzanna la zolla;
Le fauci, che misconoscono stanchezza o pigrizia,
consumano con veemenza
il pane inzaccherato di terra e sudore.

Le loro esistenze soavemente colorate
dal sacro, necessario sacrificio;

Dal volto quadrato e accalorato
germoglia una mistica Genuinità.

Assente nella loro pura mente
il timore di mostrarsi sporchi.
Il giudizio altrui conta niente,
come la vita dei bambini pè gli orchi.

La terra sulle sudice vesti
è il loro grande orgoglio.

E io, perfettamente pulito
e all'aspetto smaniosamente attento,
non ho il potere di pensarli,
ritrarli
o decantarli.

Loro, gli amabili contadini,
sono creature mistiche
che immortalmente vivono nel passato,
scavalcano il presente infettato
dal vile ignobile denaro
e insanguato dall'egoismo,
per attenderci nel brillante futuro.

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La mia felicità è anche la vostra

Voglio evadere dalle sordide mura scolastiche.
Uscire dalla mente della
crudele gente
che nasconde sotto il legno dei banchi
la propria inciviltà.

Vorrei resettare la mia esistenza e
sparire dai pensieri altrui.

Diventare un aconosciuto asceta
padrone di niente
ma schiavo della Natura,
l'incorruttibile patria della felicità umana.

Perché l'Uomo
in fondo
è abitante della Natura sorprendente e varia
e non può starsene
imprigionato tra mediocri mura monotone.

La felicità non può dimorare
in luoghi inzaccherati
di odio e intolleranza.

La felicità,
ne sono sicuro,
risiede tra gli amorevoli arti della Natura.

La felicità è
l'ululato del lupo
la neve in giugno
il sorriso della lontra
la cara carezza del vento salubre.