Lui
Lui dorme.
Dorme il vento che frustava la siepe,
dorme la pioggia che lucidava il selciato.
Lui ride.
Ride il sole tra le foglie dell'acero,
ride la neve danzando nel bosco.
Lui è là.
Senza più tempo, senza più spazio,
dove l'occhio si perde
e
resta solo l'eco delle parole.
Composta domenica 22 novembre 2015
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