Attesa
Ciò che rimane,
immobile e sgargiante,
è l'urlo immane
dell'attesa costante.
Lo spazio indefinito
di un mese o poco più,
un traguardo assai ambito
guardo oltre e ci sei tu.
Malinconico suono
di fredda constatazione:
tutto ciò che è buono
sembra solo un'illusione.
L'arte della mimica,
scienza delle obiezioni,
un'amara chimica
piena di delusioni.
Ci rimbocca la coperta
una vecchia fiamma
o forse una scoperta:
l'amore di ogni mamma.
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