L'amore è un sesto senso

L'amore entra dappertutto,
dentro il cuore e nella testa:
è come un tarlo, un rodimento
prende stomaco e budella.

Più di un ladro è silenzioso,
ma è un guaio se fa rumore;
è un traditore che fa la spia
e non vuol esser prigioniero.

Ogni sospiro è un batticuore
ancor più forte di un tamburo.
È astratto, lui non si tocca,
ma se ti tocca, ti scombina.

Come l'acqua è inodore
o profumato più di un fiore.
Ora è dolce e ora è amaro,
indigesto o delicato.

Quest'amore evanescente,
non ha posto, ma è invadente;
è leggero più dell'aria,
ma più dell'aria è consistente.

Può essere solo un fil di fiato
oppure un carro armato;
non c'è rimedio per curarlo,
né giova esser navigato.

Sarebbe proprio un sesto senso
che gli altri cinque ti confonde,
ti sorprende in un lampo
e se succede, non hai scampo.