La luna, qui, non si vede.
Forse perché il sole è troppo
e lei, gelosa, non si concede.
Le colazioni sanno di mattino,
le notti di ritorno al sorriso.
Assonnata, albeggia l'arte alle cinque e diciotto,
abbracciando l'orizzonte alla stessa ora, qualche ora dopo...
Non so cosa dire,
ma so di volerlo dire a te.
Risorgo e ricordo
il sapore del tuo sguardo
tra le nostre recenti labbra d'Oriente...
Ispira la tua voce
quando perde il significato del verbo,
ed io sono nato in lei,
senza nessuna paralisi da cercare,
in angeli di cristalli che piovevano,
tra perle di distanze che strillavano
per la paura di avvicinarsi e poi smarrirsi...
Riduco a verso un dolore presunto,
svesto le cicatrici socchiuse
e le ricopro d'amore.
Senza voler usare la parola,
quando da sempre significa tutto,
mi ripeto che lo sei, e mi riappacifico.
Vorrei prendere le tue mani
e descrivere con loro la vita.
Non sei qui, la storia si ripete.
Chiamiamo affanno l'idea dell'assenza
e perderla, il non-dove, significa flagello.
Distratto divago per l'antica pelle accarezzata,
rievoco il suo odore, profumo d'argento...