Andrea Colosimo
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L'aria cola lentamente, trasparente, e sporca il finestrino, rigandolo di strisce grigie. L'affanno annoiato di un passeggero, lo sguardo perso in quei tunnel, la testa nei propri ricordi. La pioggia batte, scroscia, violenta la mente del passeggero, che sospira e freme e sospira. Uno sbuffo, uno sfiato, il grigiume di sedili nuovi e sudici. Sadici pensieri, lasciatelo stare. In fondo, cosa c... (continua)
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