Quando per un mortale il fragore
del giorno cessa e sulla muta città
l'ombra traslucida della notte
e il sonno che ristora scende già,
allora per me s'insinua nel silenzio
il tempo del penoso vegliare:
e nell'inerzia notturna, della serpe...
Là dove il mare batte senza sosta
contro le rocce solitarie,
là dove la luna più calda brilla
nell'ora della nebbia serale,
dove, negli harem dilettandosi,
i giorni passa il musulmano,
là una fata, lusingandomi...
Finché Apollo non sacrifica
il poeta sul suo altare,
nelle pene del vano mondo
egli spaurito deve aspettare.
È muta la sua sacra lira,
l'anima freddi sogni assapora,
dei miseri figli della terra...
Nella steppa del mondo, triste e sconfinata,
sgorgarono tre fonti come d'incanto:
della giovinezza – rapida e ribelle –
ribolle, corre, brillando e gorgogliando;
la fonte di Castalia che con l'ispirazione
nella steppa del mondo gli esuli disseta;
l'ultima fonte – la fredda fonte dell'oblio...
In un cupo deserto io vagavo
dalla sete dello spirito oppresso,
ed ecco un serafino con sei ali
mi apparve ad un tratto da presso.
Lieve come un sogno si avvicinò
e gli occhi stanchi mi sfiorò.
Si aprirono le profetiche pupille...