Seduto in un angolo.
Una coperta addosso.
Guardo avanti e non vedo.
Là dov'era una casa,
si erge soltanto un ricordo.
Fra quei cumuli arrabbiati,
si ode soltanto la morte.
Mi sale la voglia di farla finita.
Ma poi, mi giro di là.
Seduto in un angolo,
c'è un'altra coperta.
Anche lei guarda avanti
e non vede.
Ricorda che lì c'era una casa.
Fra quei ruderi affranti,
si ode soltanto la vita.
Allungo la mano,
mi sale la voglia di farla infinita.
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