Non potevo raccontare la verità su me stesso; forse nessuno è davvero in grado di farlo.
Forse la verità è fatta di organi sanguinanti, di ingranaggi, di buchi non riempiti, è un retroterra di nulla in una distesa di tempo infranto, destinato a sciogliersi.
Composta sabato 27 agosto 2011
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