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Giusto e Sbagliato non esistono se il mittente è l'amore. O forse improvvisano un tango nel buio, liberi di toccarsi, di guardarsi, di vivere, morire, l'uno dell'altro, l'uno nell'altro, come la resa violacea della tempera blu alla corte del rosso sulla tavolozza. Perché Amore è giusto ma è anche sbagliato. Amore è nelle piccole cose, a volte in quelle proibite. Amore è passione. È paura. È luce. È Mistero. È paradiso e inferno. È a metà, tra uomo e donna, e a volte sembra sfidare persino l'artificio del tempo.
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    Non è il tempo forse
    la preghiera crudele di un Dio
    che invoca la fine?
    Di un principio che volge all'inevitabile...
    Che chiama a sé la morte
    come fosse un'amante perduta
    e mai dimenticata.
    La voce più triste
    che, soave
    canta con le parole più dolci.
    L'infinito che reclama
    un ultimo secondo d'equilibrio
    sulla linea del nulla,
    per poi cadere, solenne
    nel vuoto... come un ombra nella luce...
    Chissà, forse sarà più facile, nella penombra
    raccogliere il segreto,
    l'intimità della vita.
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      Prima o poi la fine.
      Piacevole ritrovarmi
      a sorridere di questo.
      Felice,
      un'istante di incoscienza infantile.
      Aldilà dell'uomo e della forma.

      Poesia è
      sentire se stessi - le proprie emozioni
      e sognarle in un oceano di carta
      come stelle d'inchiostro.

      Forse gli Dei ci invidiano
      e venerano la morte.
      L'eternità non ha speranza,
      non ha limiti da infrangere.
      Sopravvivere
      è il prezzo della vita.
      Il senso.
      Pochi minuti di felicità incosciente
      il tempo
      che un Dio non conosce.
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        Quando l'incoscienza
        è una misura dell'amore
        forse si è coscienti.
        L'amore è divino...
        riporta alle anime immemori
        la loro natura d'eterno,
        a un'effimera esistenza
        offre l'immortalità...
        Istanti di infinito a illuminare lo spirito.
        ... l'amore è terreno.
        Un'estasi adrenalinica
        che sa di follia.
        Carezze
        che strappano la pelle...
        Sguardi...
        che disegnano il perimetro del peccato
        tra i sentieri della carne...
        Labbra che si perdono sulle labbra...
        Simbiosi.
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          A volte la Strada ti parla.
          Sussurra filastrocche di domani,
          come una sirena che s'affaccia
          alla riva dei tuoi pensieri

          ... e il tuo viaggio è il suo canto
          il ritmo ubriaco dei tuoi giorni
          la sua cadenza
          Sui marciapiedi sgranati affamati di sole
          Ai vertici pulsanti delle strade,
          negli angoli frenetici di traiettorie in ritardo
          Nel caos polifasico della metropoli

          Mentre ti immergi fuori dai confini di te stessa
          e il tuo vagare ti lascia senza fiato,
          mentre insegui un volto tra le maschere...
          il tuo.
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