Il foglio è una folla di bocche rettangolari che chiama la mano d'uccello a cinque ali, perché le sfami tutte come fosse la loro madre. Ma, nonostante lei faccia una grande fatica, tagliando col coltello della penna la nera provvista della carne, il cibo rimane inconsumato.
La lacrima è un miracolo di purezza incontaminata: Il sole neromarrone "dell'iride-pupilla" non scompare, la nuvola della sclera non lo copre del tutto, semmai lo circonda; i gabbiani delle ciglia non si scompongono, rimangono lì al loro posto; e quando comincia a piovere sui piedi della terra, cadono gocce sempre linde e trasparenti, mai nere, marroni o neromarroni: come se a piangere fosse sempre la sclera e mai "l'iride-pupilla".
Con il sale del pianto ho speziato la pupilla come fosse una pietanza sul piatto della sclera.
Ogni isola è una ciliegina di terra sulla torta d'acqua.
Su questa tenebra bianca del foglio, l'ombra della mia mano preannuncia una luce. Luce nera, ma pur sempre luce!
La pelle del presente è l'osso del futuro semplice, la cenere del futuro anteriore e il nulla del condizionale passato.
Quando s'abbassa il sipario della palpebra, la pupilla mostra tutto il suo esser primadonna: il suo volerlo sfondare a tutti i costi per raggiungere la vuota platea del pubblico nero e lasciarmi così cieco alla ribalta.
Nel pianto si manifesta il mio essere un prodotto difettoso: l'essere un vestito non ancora terminato dal Dio sarto che ha sospeso il suo lavoro sulla carne. E così, quando cade un bottone di lacrima, mi accorgo che l'occhio è un'asola troppo larga per permettere che il bottone vi aderisca e formi la camicia di cui avrei tanto bisogno. Ma poi perché, perché solo due, perché solo due asole? Una camicia con soli due bottoni può esistere? Questo mi chiedo e non mi domando se sotto ci sia qualcun altro, un altro essere che, nel suo corpo d'aria, si vede privato dei suoi occhi: è l'angelo dell'anima continuamente reso cieco.
Affacciate su rupi di palpebre, le ciglia sono uomini senza testa che cercano di contemplare la loro immagine riflessa sul lago pupilla: inguaribili narcisi, sono salvati come sempre dall'immobilità del mio destino.
Nessuno è più abituato alla paura notturna delle ciglia lasciate fuori la porta.